À bientôt mon ami...

Hojas muertas entrelazas en el suelo
Botas que tienen prisa por llegar a ninguna parte
Enamorados que corren bajo la lluvia
Metro abarrotado de desconocidos con historia
Buhardilla con amigos y cerveza
Cementerio de personajes olvidados
Escaleras hacia la punta de la más alta torre
Banda sonora de fondo en el mp3
Recuerdos de fotografías sacadas a paisajes
Barrios inexplorados, iglesias famosas
Culturas mezcladas, idiomas ininteligibles
Capuchas que protegen del frío de la mañana
Ingles, francés y español mezclados en una copa de vino
Lágrimas en el aeropuerto
Besos de despedida

À bientôt mon ami...

Alba Blanco

Translation's blues

La gente pasa bajo mi ventana, un par de obreros entran en la tienda de enfrente -creo que abrirá sus puertas dentro de poco. Frente a mi el portátil y una traducción de las mas complicadas que he tenido que hacer. No tiene sentido, un señor que se convierte en taxista en una noche entre absurda y surrealista. Creo que le habría gustado a mi amigo Mihura. Creo que tal vez tenga razón mi compi de buhardilla y debería dejar de llamar amigo a algunas personas aunque posiblemente lo habriamos sido si hubiéramos conicidido con la misma edad. En fin, la canción se acaba, hay que volver al trabajo. Yo tambien preferiría tomarme una cerveza.

Buhardillas erasmus

Las buhardillas son un sitio especial, el hábitat principal junto a la universidad, si estudias traducción, o la discoteca, si eres un erasmus normal y en este último caso el lugar donde se esconden de la luz del día con un gran dolor de cabeza. Y es que desués de dias subiendo y bajando las maletas de la pequeña mazmorra-sala de equipaje del albergue,de recorrerse la ciudad de punta a punta, de ver zulos sin cocina e incluso con ducha compartida uno llega a su primera buhardilla con ilusión, la misma ilusión con la que conduces tu primer coche (un seat panda viejo que la familia lleva años sin usar) o consigues tu primer empleo (en el Mc Donald o en el bar del pueblo en verano). Y al igual que esas veces la visión de la realidad es un tanto subjetiva. ¿Que es un quinto sin ascensor? Bien, así haremos deporte ¿Que solo hay una habitación? Bueno, asi no pasaremos frío en invierno. ¿Que no funciona el inodoro? mmmm... vale, creo que eso si que es un gran problema.

Las buhardillas erasmus standart consan siempre de los mismos elementos: una sala guion habitacion guion comedor, que es donde se pasa el 90% del tiempo, una cocina formato zulo donde caben solo dos personas (es humanamente imposible que viva mas gente en el piso) y un minibaño diferente segun el modelo de buhardilla pero provisto siempre de una lavadora con la que poder hacer carreras. El suelo es de moqueta, de un color que permita resaltar mejor las manchas de cubata, vino y derivados y el techo de vigas al mas puro estilo rústico, muy de moda en nuestros tiempos. La decoración cambia según el dueño (y los inquilinos) pero todos disponen de uno o dos vecinos de serie, a elegir entre el vecino desnudo de la ventana de enfrente, la señora mayor con el oído demasiado fino o el amante de la música que tortura algún instrumento. Por suerte el nuestro está al final del pasillo y casi no se le oye.

Las buhardillas son como el pueblo de uno, siempre las criticamos mucho y nos han dado multitud de anécdotas divertidas pero en el fondo las queremos y no permitimos que nadie mas hable mal de ellas. Son nuestro refugio calentito donde protegerse del frío de la calle, nuestro lugar favorito para fiestas y reuniones y el bien mas preciado de cualquier erasmus, sobre todo en París.

Traducciones automaticas: el don't

Por cortesia de Lino y del programa de Buenafuente.

Everyday routines

Los dias pasan rápido, sin apenas sentirlos, dejando tras de si una hilera de recuerdos que tardaría siglos en contar si alguien me preguntara ¿Que he hecho? ir a un concierto de un indio en las afueras de París que hacía flexiones despues de cada canción ¿Que he hecho? pasar tardes en casa escuchando música y escribiendo, por primera vez después de algunos meses ¿Que he hecho? Caminar de noche por las calles de París ¿Que he hecho? cocinar platos nuevos con mi compañera de piso e imaginar mientras los comemos que estarán haciendo los vecinos, Tomarme algo con mis compañeros de clase. Conocer gente nueva cada vez que salimos, Aprender mas francés, perderse en la traducción, reirse de ello, aprender francés de nuevo y pensar que por mucho que lo hagas siempre habrá todavía mas por aprender. Para los idiomas, lo mejor son los amigos. Para las tardes, cantar canciones acompañado de una guitarra. En una playa de Barcelona, en una mani en Bruselas y ahora tambien, en una buhardilla en París.

Fiesta en la buhardilla

Dos sofas, cuatro, sillas, catorce personas. Y una vecina solitaria con el oido demasiado fino. Mucho han cambiado las fiestas desde los tiempos de Modigliani y Toulouse Lautrec, mucho tambien han cambiado las buhardillas: mas pequeñas, mas acogedoras, con menos habitaciones. Alcohol no ha de faltar, ni buenas tapas, ni amigos con los que mantener una buena conversación. En el fondo las fiestas no han cambiado tanto, me pregunto si los vecinos de Picasso se quejarían mucho por las noches.

(En espera de los resultados de la macrofiesta del domingo dejo un video de una fiesta discotequera años 90, con tres tios un tanto casposos. Naada que ver con las de la Mix xd)

Paris (By Pelagos)

Frio, lluvia, los vagones llenos,
de repente sol, tardes en Montmartre.
Nada es mas delicioso que escuchar guns n' roses
en las escaleras del Sacre Coeur.
Dias en la calle, noches en el piso,
o en otros hablando gallego y bebiendo desperados.
Todo es posible, nada es regalado,
la poesia yace entre los caminos de Père Lachaise.
Sueños de viajes, sueños de buhardilla,
nunca pense que podria estar ahora, en esta ciudad.
Todo es posible, comer las mejores crèpes
o ver la mejor cara de pato.
Pasear junto a Monet y Gaugin.
Perder a alguien y volverlo a encontrar.
Todo es posible, y simplemente
no quiero despertar.